da Non Vogliamo Paci

5. Leonardo Da Vinci.

Quando l'amante è giunto all'amato, lì si riposa (Leonardo, Aforismi).

La prima volta l’ho notato per la sua stravagante cartella viola. Fisicamente è il mio esatto contrario: pelle bianca, occhi verdi, testa platino. Usa i foulard al collo… come me. Di solito ne ha uno grigio fumo. Inutile dirti che è bellissimo. E intelligente! Con nessun altro posso discutere dei particolari dell’ultimo romanzo di Bradbury, o ridefinire la nostra realtà in termini platonici. Purtroppo non siamo nella stessa classe e le mie possibilità di scambio intellettuale si riducono ai pochi minuti prima del suono della campanella e all’intervallo pranzo. Ci sediamo sulla panchina di fronte all’entrata e per cinque minuti guardiamo le aiuole verdi davanti a noi, in completo silenzio. Poi ci scambiamo parole e sorrisi, o ci prendiamo in giro. Stiamo bene.
Il trillo della campanella non è mai stato tanto odioso come in questo periodo.

“Ehi!”
“Ciao! Che mangi?”
“Focaccia al rosmarino. Tu?”
“Modesto panino con modesta mozzarella e modesti pomodorini.”
“Che ore sono?”
“Le due. Fra mezz’ora ci tocca tornare in classe.”
“Perché non andiamo via?”
“Eh?”
“Oggi è il primo giorno di primavera. Ci hanno già rubato mezza mattinata, ti sembra giusto sprecare altre preziose ore di sole?”

E sia. Finisco il panino in un boccone e corriamo via, le gambe vanno veloci alla ricerca del verde, del verde!
Non vogliamo pace. Vogliamo fremito interiore, vogliamo passione, ci vogliamo a vicenda, desideriamo tutto di noi stessi. La pace può essere solo morte.
Il parco più vicino ha i cancelli spalancati. Come il nostro cuore. Il mio lo sento come non mai, pulsa irregolare e distorto, ma vitale. Guardo lui, vedo le sue guance rosse e baciate dal sole. Improvvisamente so cosa voglio.
Non ci siamo mai fermati, abbiamo continuato a correre per cercare il posto più giusto per noi.
Eccolo. C’è un albero, e dietro uno spiazzo verde, il nostro verde.
Esplodiamo di gioia, lui mi spinge ridendo verso l’albero, mi spiaccica sulla corteccia e mi bacia. È il mio primo bacio, è pieno di scariche rosa e verdi, tutto si blocca eppure continua a ruotare felice, e il mio cuore, il mio cuore, batte più forte ma questo è il ritmo adatto al momento e allora mi tranquillizzo e lo guardo. Sì, sono innamorato.

da Sogno Reale

Mi accosto in silenzio ad uno dei cubi e rimango pietrificato. All’interno c’è una bellissima bambina, di non più di sei anni. I lunghi capelli biondi le cadono sulle spalle scoperte. È cianotica in viso, pare respirare a stento e ogni tanto ha dei piccoli sussulti. Indossa un vestito di velluto rosso, con lo scollo a barca. Un tempo doveva essere splendido, adesso è malridotto, sbiadito e strappato in più punti. La bambina è sdraiata sulla pancia e sta scrivendo qualcosa su un piccolo computer portatile; le sue dita si muovono sulla tastiera come se stessero ballando un can can scatenato. All’interno del cubo sono sparse tantissime penne e fogli fitti di appunti scritti a mano. La scrittura non mi sembra infantile: è precisa e lineare. Sono talmente concentrato nel cercare di decifrare i fogli che sussulto quando mi rendo conto di avere i suoi enormi occhi piantati in faccia; la bambina mi guarda come se fossi una visione, non saprei dire se terrificante o meravigliosa. All’improvviso scatta in piedi e si appoggia alla parete del cubo per vedermi meglio. Mi accorgo solo adesso che a metà della struttura è disegnato un piccolo oblò che si apre e chiude grazie ad una maniglia in miniatura. Lei mi sorride.
“Finalmente siete arrivati!” esclama appena apro.
Cos’è questo plurale? Ci sono solo io!
“Vi ho sognato tutte le notti! Sapevo che avreste trovato la strada!”
Dopo aver pronunciato queste sibilline parole sviene, non so se per l’emozione o per la debolezza. E ora che faccio? Dopo aver osservato a lungo il suo corpo inerte decido di chiudere l’oblò e andare dall’altra parte. Nell’altro cubo trovo un bambino. Sembra avere la stessa età della bambina ed ha lo stesso pallore mortale. Ha lunghi riccioli neri, indomabili, e l’espressione seria. Porta un cappellino rosso. Il suo cubo è più appariscente dell’altro, le pareti sono completamente ricoperte da quadri dai colori intensi, zeppi di immaginifiche figure. Sta realizzando uno schizzo col carboncino. Invece di parlargli mi ritrovo ad ammirare ciò che esce dalle sue dita e sono toccato dall’atmosfera che lo avvolge, calda nonostante la crudezza del luogo che lo ospita. Per fortuna si accorge di me e mi riscuote dal mio torpore. Abbandona composto la barretta nera e si avvicina al suo oblò per parlarmi. Mi fa segno di aprirlo.
“Non dovreste stare qui” mi dice appena apro uno spiraglio.
Di nuovo questo plurale.
“È pericoloso per voi. Io ormai qui sto bene.”
Non sembra convinto quindi insisto: “Come fai a stare bene rinchiuso in un cubo?”
“L’abitudine.”
Ci fissiamo. Ha lo sguardo adulto, non sembra un bambino.
“Vi farò uscire!” dichiaro all’improvviso. “Vi farò uscire, a costo di uccidere chi vi tiene prigionieri.”
“Perchè dite voi? Chi c’è oltre me?”
“Una bambina…”
Comincia a piangere. “Rubina… pensavo di non vederla mai più. Voglio uscire allora… fatemi uscire.”